Morgan Of Glencoe a décidément trouvé ses marques dans son métier d’écrivaine, sa façon de raconter est clairement plus fluide et plus maîtrisée.
Alors que la nouvelle se répand en Keltia, Yuri, ramenée de force à l’ambassade du Japon, est déterminée à reprendre sa liberté malgré tout. Mais comment fuir, et où trouver refuge ? Seul le Rail seul désormais capable de lui donner asile …
Lire la suiteJ’avais beaucoup de mal à décrocher de l’intrigue, et lorsque je devais malgré tout m’arracher à ma liseuse, je me réjouissais intérieurement de pouvoir à nouveau me plonger dans ces « lycanthroperies ».
Acherontia Nyx
Il fut un temps où cette ville était au centre du monde. Un temps où sa puissance se nourrissait du sang et du fer. Mais aujourd’hui elle n’est plus que rouille et elle attend la ruine. C’est un territoire parfait pour Willie Flambeaux et Randi Wade. Lui est agent de recouvrement, elle, détective. Mais lorsqu’une série de meurtres particulièrement atroces ensanglante cette ville qu’ils croyaient si bien connaitre, ce n’est plus dans le labyrinthe des rues qu’ils auront à mener l’enquête, mais dans les recoins les plus sombres de leurs propres passés. Là où se cachent leurs plus grandes peurs.
Lire la suiteIl hésita et flaira de nouveau l’air froid de la nuit. On était en automne : le vent venait de la rivière et il flottait un parfum de pluie ; mais cette odeur, cette odeur-là, était toute cuivre, épice et feu, impossible à confondre. Il connaissait l’odeur du sang humain.
George R. R. Martin, in Skintrade
![[Chronique] Féerie pour les ténèbres, de Jérôme Noirez](http://img.over-blog-kiwi.com/0/54/07/81/20151007/ob_8da7f6_couv49065713.jpg)
La ville étend ses membres tentaculaires et rejette à la surface ce qui a fait jadis ses heures de gloire.Les hommes la cultivent, récupérant les nombreux rebus qu'elle ne manque pas de leur offrir. On dit même que dans ses entrailles profondes vivent d'autres créatures qui ne sont plus tout à fait humaines. Et puis il y a ces lutins qui apparaissent au crépuscule, comme surgis de nulle part…Mais qu'importe ? L'essentiel n'est-il pas que la ville continue à fournir ses rebuts ? C'est dans ce monde sombre et déliquescent, qu'Obicion exerce son travail d'enquêteur royal. Vieillissant et désabusé, il enquête sur l'étrange meurtre d'une jeune femme. Étrange car il s'aperçoit bien vite que ses os sont en plastique….
Cette loi est très simple, pour le coup… Elle s'appelle "attraction de la première de couverture" et peut toucher tous les lecteurs, les petits comme les grands. J'ai croisé par hasard le chemin de ce roman dans la petite librairie proche de mon travail. Au premier coup d’œil, je lui ai trouvé un look d'enfer! Beau, ténébreux, bien proportionné… Bref, appétissant! Je l'ai salué tout en le retournant pour avoir une meilleure vue sur ses fondements. Le résumé m'a paru intéressant. Et comme je sais qu'il ne faut point juger sur le simple physique, j'ai opté pour une exploration moins superficielle. La découverte de sa personnalité profonde m'a totalement décoiffée… Fi! Je vais encore effrayer les gosses à la piscine…
J'ai bien envie d'entamer cette chronique par un petit portrait chinois, tiens… Histoire de vous mettre déjà dans l'ambiance ^^
Là, je n'hésite pas, je sors directement l'artillerie lourde de mes potes de Benighted!
Sans hésitation, je choisirais cette peinture de Francisco de Goya, Saturne dévorant un de ses fils.
![[Chronique] Féerie pour les ténèbres, de Jérôme Noirez](http://img.over-blog-kiwi.com/0/54/07/81/20151020/ob_b55198_800px-francisco-de-goya-saturno-devor.jpg)
Une chimère, bien sûr!
Un bon petit verre d'absinthe qui arrache…
Le premier tome des livres de sang de Clive Barker, en particulier la dernière nouvelle, Dans les collines, les cités…
Bref… vous voyez le topo! Passons donc à la chronique proprement dite!
Dans les lignes que vous vous apprêtez à lire se cachent d'indicibles horreurs qu'il vous sera difficile d'affronter seul. Retenez que ce qui suit va bien au-delà de l'effroi. Aussi, sachez préserver votre esprit peut-être déjà fragile d'une mort cérébrale certaine. Pensez à vous équiper d'un Féeur compétent pour vous accompagner dans ce qui pourrait s'avérer être votre premier et dernier Vertige. La Féerie n'est pas affaire de débutant…
Note de l'auteur : Pour vous préserver des larves de féeurs peu scrupuleux, n'hésitez plus! Achetez les capotes géantes Meunier. Meunier, le choix, la qualité, c'est notre métier!
J'affiche clairement la couleur : j'ai adoré ce roman! Il a tout pour me plaire… une plume recherchée et fluide à la fois, un humour noir et grinçant qui m'a souvent rappelé l'humour anglais, avec quelques belles notes grivoises, un univers glauque, des personnages totalement loufoques et attachants, même les pires d'entre eux, du gore en veux-tu en voilà…
Soyons clair dès le début, je ne pense pas que ce roman convienne au tout venant. Si le gore thrash vous rebute, si les univers sombres vous fichent le cafard, si vous n'appréciez pas l'humour noir ou si vous n'êtes pas accoutumés à apprécier une lecture au 36e degré, vous aurez du mal à entrer dans l'intrigue de cette trilogie. Clairement, il faut avoir l'estomac bien accroché pour entamer cette lecture, tant elle dézingue tout sur son passage, vous remuant cœurs et têtes aussi sûrement qu'une montagne russe. Âmes sensibles et esprits chatouilleux, s'abstenir, donc…
Le premier éléments qui m'a séduite dans ce roman, et qui a continué à attiser ma curiosité et mon hilarité tout au long du récit, c'est cette cocasserie propre à l'écriture de Jérôme Noirez. Prenons déjà le titre de certains chapitres, très éloquents quant au côté saugrenu des situations qu'ils renferment…
Estrec de Gourios et ses problèmes de plomberies, Malgasta de Sponlieux manque de se faire gratter, Grenotte et Gourgou goûtent à l'ergot de blé, Jobelot avale de la neige, Quinette la chienne au cul de Meurlon, Malgasta au jardin des idiots et des fous, Obicion discute avec une bouche d'égout, Dame Plommard entretient son potager, Jectin de Lourche jure de se mettre à la broderie, Grenotte et Gourgou rotent et pètent dans l'En-Dessous, Mesvolu le fraselé narre l'inénarrable…
Sans compter les noms des personnages et des lieux… J'ignore encore comment s'y est pris Jérôme Noirez pour produire cet effet, mais chaque patronyme ou toponyme sonnait à mes oreilles comme un parfait compromis entre le grotesque et le sordide. Caquehan, Bobancié, Vicerince, Sponlieux, la mer clapotante… ou encore Obicion, Malgasta, Meurlon, Mesvolu, Orbarin Oraprim, Dame Plommard, Dandin d'Ando…
Ce sont tous ces petits détails qui font aussi toute l'ambiance du roman, qui donne à cet univers étrange ses lettres de noblesse, en quelques sortes.
On trouve dans cette histoire toute une foule de détails comiques et loufoques, comme ces quelques moments où l'auteur nous parle de l'histoire des saints "bien connus". C'est que Jérôme Noirez nous propose une complète hagiographie comico-morbide qui vient agrémenter le plat de quelques grains de poivre noir qui font tousser de rire. Citons entre autre sainte Cadacace-la-sept-fois-pestiférée, saint Dediace-le-Fou, sainte Coriolle-l'Amoureuse, saint Avoi-le-Malportant…
Il y a ce vieil hurluberlu de Lulle-Haut qui s'amuse à imiter les cris et les imprécations des skieurs qui se cassent la nénette sur la piste noire…
Le vieux Carcaran, à l'oreille attentive, note chaque cri dans un livre qu'il a intitulé Clameurs de l'Ubac et dont il aime faire la lecture deux soirs par semaine à l'unique auberge du pénonage, une grande bâtisse de pierre noire dressée en aplomb d'un bois de sapins. Il y fait salle comble, car il imite à la perfection les cris de douleurs et sait redonner tout son piquant à ces bordées d'insultes exotiques que seule une folle souffrance peut inspirer à un homme.
Il y a la colle de Fichoiro, aussi…
Si les bourgeois de Caquehan, les bigots de Sainterel ou les courageux pêcheur d'Aspe ignorent tout de Sponlieux, au moins connaissent-ils Vicerince. La colle de poisson de Vicerince est la meilleure du monde ; grâce à elle, Barugal le Fou décore les murailles de sa forteresse avec le corps de ses ennemis. Un jour, il y a collé cent bonshommes, et ni la pluie, ni le soleil, ni les attaques des corbeaux n'ont réussi à les décrocher. Ils doivent y être encore.
Les seigneurs de Vicerince ont fait fortune grâce au fichoiro, le poisson glu qu'on ne trouve que dans la Mer Clapotante. Il est infect à consommer, ce n'est qu'une outre de bile et de vinaigre, mais il contient, dans trois grosses glandes, cette colle miraculeuse qui s'échange contre de l'or, des épices, du pouvoir et des rebuts.
Mais soit… Je ne peux malheureusement pas trop épiloguer sur le sujet, sinon on est encore là la semaine prochaine! Ce récit est une véritable fourmilière de cocasseries en tout genre, et c'est tout pour me plaire. Ceci confère un peu de légèreté à ce que suit…
On pourrait pratiquement qualifier l'entièreté du roman de "grand-guignolesque". Pour ceux qui ne connaissent pas ce terme, il s'agit d'un adjectif désignant ce qui est d'une horreur exagérée et invraisemblable. Pour la petite histoire, le terme provient de l'ancienne salle de théâtre Grand-Guignol, à Paris, réputée pour ses pièces mettant en scène des histoires macabres et sanguinolentes.
Passé ce bref encart théorique, mieux vaut un petit dessin qu'un grand discours, voici une preuve que le terme convient parfaitement aux écrits de Jérôme Noirez (ou du moins à celui-ci en particulier).
Cinq années d'errance, de famine et de maltraitances n'ont pas réussi à changer l'humeur de Quinette. La petite chienne à poil long, qui ressemble le plus souvent à un informe tas d'étoupe, est toujours aussi remuante de la queue et frémissante de la truffe lorsqu'elle croise un humain.
Pourtant, elle n'a guère eu de chance lors de ses rencontres avec les hommes. Affamée, rouée de coups, laissée pour morte, dressée à tuer – un échec cuisant pour le dresseur, puisque Quinette n'a jamais rien tué d'autre que des mouches à bovins, et encore, à grand-peine -, sacrifiée à une espèce de divinité assoiffée de sang animal, suspendue cinq jours au bout d'une corde de pendu, transpercée par un carreau d'arbalète : elle a connu toutes les souffrances et a échappé de peu à toutes les morts.
Mais elle chemine encore à la recherche d'un improbable maître en caresses et en tendresse. Ainsi est sa nature. Elle ne peut réprimer cet amour spontané pour tout ce qui se tient sur deux pattes et qui sent le savon ou bien la crasse humaine au parfum si enivrant.
Vous en conviendrez, après de tels traitements, n'importe quel chien aurait déjà rendu l'âme, et sans doute plus d'une fois, d'ailleurs. On trouve dans l'écriture de Jérôme Noirez une surenchère de gore qui, plutôt que de dégoûter, prête à sourire par ce côté "too much". Je pense que c'est là l'effet recherché par l'auteur. Au fil de ma lecture, je n'ai pas eu l'impression que le but de ce récit était de faire peur comme dans la littérature d'épouvante, ou de susciter le dégoût ou l'effroi comme dans les récits thrash ou gore. Je pense plutôt que cette surenchère est faite pour donner à l'histoire un cachet sombrement cocasse.
Oui, enfin… ça, c'est bon pour la première partie du roman (jusqu'au premier tier, environ). Dans la suite du roman, la surenchère de gore tourne parfois au carnage total. L'auteur a semé son récit d'ornières dans lesquelles nous tombons inévitablement, véritables trous de lapin crevé qui nous emmènent dans les sombres dédales de l'En-Dessous, jusqu'au Fondril et ses charniers putrides.
Allez, les enfants, ne soyez pas timides, vous avez voulu que Papa Noirez vous raconte une histoire, assumez, à présent! Il avait l'air gentil, de loin, Papa Noirez, avec sa grande barbe blanche, ses beaux habits rouges et ses drôleries sur fond de petit feu de bois… Mais si vous y regardez de plus près, mes doux agneaux…
De plus près… on voit les vers qui grouillent sous l'abondante toison faciale. Voyez-vous le mouvement des poils, qui vont, qui viennent, qui pulsent en rythme? Pouvez-vous à présent apercevoir les dents rougies de croquemitaine qui luisent dans la bouche jusqu'ici restée close? Si vous vous approchez suffisamment près, vous vous apercevrez que le petit feu de bois n'est pas exactement un feu de joie, mais plutôt un ramassis d'âmes damnées. Des corps suppliciés, mutilés, martyrisés… des esmoignés, des fraselés, des ossifiés… Et là, mes chers enfants, il est temps pour vous de prendre une grande respiration, de humer d'un peu plus près cette fragrance de charnier avant de…
Basculer vers le Fondril…
Dans l'univers de Jérôme Noirez, il y a les humains, les gens comme vous et moi, qui vont et viennent à la surface de la terre, qui vaquent à leur petite vie, le plus souvent dérisoire.
Et puis il y a les habitants de l'En-Dessous, ce qu'il appelle les rioteux. Les rioteux se divisent eux-mêmes en trois classes distinctes : les esmoignés (comme Meurlon dont nous parlons ci-plus bas), les fraselés (comme Mesvolu dont nous parlerons également) et les ossifiés (qui sont seulement cités dans l'histoire).
Je vous gâcherais la surprise du récit en vous en disant de trop au sujet des rioteux. Le mieux est de vous laisser découvrir par vous-même un rien de leur essence au travers de cet extrait…
Mesvolu sourit.
Le sourire d'un fraselé est un spectacle remarquable. Sa dentition articulée se dresse et s'entrechoque à l'extérieur de sa bouche. Sa langue, également faite de multiples rameaux, s'ouvre en corolle. Le tout forme une fleur de chair et d'émail d'une grand délicatesse.
Et encore plus bas que l'En-Dessous, dans une partie du sol où même les rioteux ne s'aventurent pas, est le Fondril. Et dans le Fondril se terre une horreur de chairs putrides dont la seule évocation suffit à se faire dresser sur les bras les poils les plus récalcitrants. Mais j'en tairai le secret afin de vous préserver d'un spoil non mérité…
Je ne vous le cache pas, ce roman est par moments d'une obscurité étouffante et baigne dans une atmosphère malsaine de folie larvée. C'est pourquoi il est bon de trouver les petites touches de cocasserie dont je vous parlais en début de chronique. C'est, je pense, ce qui nous permet d'apprécier cette histoire en la prenant au 36e degré plutôt qu'au premier, c'est un humour qui agit comme une sorte de barrière qui nous empêche de sombrer définitivement dans le sordide.
Le ton du récit m'a globalement rappelé les films des Monty Python, en particulier cette scène du chevalier noir qui se fait débiter en morceau au fil du combat et qui, après avoir perdu bras et jambes, continue à sautiller pour mordre son adversaire.
Bon, c'est vrai, ce livre m'a fait penser à de nombreuses scènes des Monty Python, en fait, mais il serait vain de les énumérer de manière exhaustive. Je vous avouerais que les Monty Python et moi, c'est une longue histoire d'amour. Nous nous sommes rencontrés grâce à mes grands frères, et nous nous sommes mariés quelques années plus tard. Nous… n'avons pas eu beaucoup d'enfants… pas un seul, d'ailleurs. En revanche, j'espère bien que nous vivrons heureux pour toujours ^^
Ah, mes grands frères, parlons-en! C'est toute une histoire! Sensiblement plus âgés que moi, ils n'avaient de cesse de me montrer leurs films d'horreur (The thing de John Carpenter, ou encore The hidden qui était mon petit favori), me faire écouter leur musique death metal (même si, en fait, c'était plutôt moi qui écoutait derrière la porte XD), me faire lire leurs romans fantasy (même si c'était plutôt moi qui les piquait sur leurs étagères). Sans compter les expériences étranges auxquelles ils me conviaient... fumigènes foireux qu'on jette dans les égouts à défaut d'avoir un extincteur sous la main, atelier de fabrication de slime fluorescent, séance de nourrissage de l'iguane (Wally de son petit nom), puis du gecko (Sexy de son petit nom), puis des phasmes (petits noms trop nombreux à énumérer), puis du boa constricteur (et aussi du petit élevage de souris qui va inévitablement avec... et... ah oui! Son petit nom à lui, c'était Kaa)... Je me souviens aussi des jeux vidéos... des vieux jeux de flipper sous MS-DOS (oui, je n'en ai pas l'air, ainsi, mais en fait je suis un dinosaure! J'ai connu les débuts de l'informatique...) et de nos parties endiablées, des Goblins (un vieux jeu français qu'on ne trouve pratiquement plus), de Doom (où mes frères s'étaient amusés à remplacer les flingues par des poulets...), de Theme Park (où l'on s'amusait à construire des montagnes russes si hautes que les visiteurs du parc gerbaient partout...). Eh oui, c'est cela, la vie avec un ingénieur et un chimiste, tous les deux totalement barrés! Respect pour mes deux grands frères, donc! C'est quand même leurs goûts bizarroïdes et leurs passes-temps farfelus qui ont contribué à ce que je suis aujourd'hui. Sommes tout, si je suis métalleuse et fan des littératures de l'imaginaire, c'est un peu grâce à eux. Ils m'ont transmis leur grain de folie, grain que je ne suis pas prête de laisser filer. Grâce à vous deux, j'ai passé les meilleurs moments de mon enfance. Je voulais vous remercier tous les deux pour cela. Du fond du cœur...
Une image de Goblins 3, mon jeu favori à l'époque ^^ C'est encore un bon exemple de mes mauvais goûts en matière de garçons… Après Maître Splinter, je vous présente Blount, le héros du jeu… Oui, c'est un Goblin, je sais… Oui, il est moche, accessoirement… Mais surtout, c'est un PUTAIN DE PERSONNAGE DE JEU VIDEO!!! Mais qu'est-ce qui ne tournait pas rond, chez moi? Après ça, je me suis améliorée… Je suis passée à Luke Skywalker XD Hé ho! Pas de moqueries, hein! J'aurais tout aussi bien pu choisir Yoda…
Pour en revenir à nos Monty Pythons… Je vous rassure déjà, aucun "amoureux" à compter parmi leurs rangs, je n'ai pas poussé le vice du mauvais goût aussi loin…
voilà voilà, donc si vous avez vu le Saint Graal ou encore La vie de Brian, vous comprendrez ce que j'entends par "36e degré".
Si vous ne les avez pas vu, eh bien… Filez à la médiathèque la plus proche, louez-les et regardez-les! Vraiment… C'est un trou dans votre culture générale auquel il convient de remédier au plus vite 😉 Les Chevaliers qui font Ni vous en remercieront. Ils vous donneront peut-être même un de leurs jardinets. Par contre, si vous croisez ceux qui font Ekki Ekki Ekki Ekki P'tang zoom boing, fuyez!
Si vous n'aimez pas l'humour anglais, et encore moins l'humour noir, alors… je ne peux rien pour vous, et encore moins vous conseiller la lecture dont il est question dans cette chronique.
J'ai beaucoup apprécié la plume de Jérôme Noirez. L'écriture est fluide et très agréable à lire. Il emploie de beaux mots de temps à autres pour ponctuer son texte, qui brillent comme autant d'étoiles mortes dans un ciel crépusculaire et qui prennent feu en entrant dans l'atmosphère de nos esprits surchauffés. C'est un petit feu d'artifice littéraire dont les retombées étincelantes nous cinglent et nous brûlent la peau. Avez-vous déjà allumé ces petits feux de Bengale qui garnissent parfois les gâteaux d'anniversaire? Si, comme moi, vous vous y êtes pris comme un poney des Landes et que vous avez mis vos doigts trop près des étincelles, vous saurez alors de quelle sensation je parle. Pour ceux qui n'ont jamais testé la chose, cela fait un peu comme des baisers piquants de salamandre facétieuse. Hé bien, c'est ce que j'ai ressenti d'une part à la lecture de ce roman, dont les beaux mots et les traits d'humour étaient les étincelles.
D'un autre côté, de par ses aspects les plus glauques, le récit m'a donné l'impression de marcher dans une matière molle qui happait mes godillots de lectrice par un subtil mécanisme de succion continue. Cette même sensation que l'on a lorsque l'on marche sur une motte de tourbe très humide, et que l'on s'y enfonce jusqu'à la cheville, pour s'en extirper péniblement dans un grand schluuuurp un peu écœurant… ou lorsque l'on pose par hasard le pied dans de la chair putride… même si je n'ai jamais testé cette seconde option et n'ai aucune envie d'avoir à l'essayer un jour…
En bref, lire Jérôme Noirez, c'est un petit peu comme se prendre les pieds dans le terrier du lapin d'Alice, tomber dans un tunnel de ténèbres, puis être entraîné vers les confins insoupçonnés de la folie par un chapelier toqué à qui il manquerait des membres, et un chat du Cheshire qui, au contraire, aurait quelques paires de pattes en trop. Pour compléter le tableau, vous risquez de croiser une drôle de reine rouge dont le corps serait rembourré de frigolite émiettée, un Tweedledum et un Tweedledee en version roteuse et péteuse, et tant d'autres personnages merveilleusement déjantés.
Une dernière chose dont je souhaitais vous parler, c'est de la notion de Technole, omniprésente dans l'univers de Jérôme Noirez. Cet univers est une sorte de monde post-apocalyptique. On ne sait pas trop ce qui a pu arriver au monde que nous connaissons, nous. On ne sait pas non plus à quelle période ou à quelle année se situe le récit. Ce que l'on comprend, en lisant un peu entre les lignes, c'est que le monde du roman recouvre notre monde et sa technologie. Notre monde constitue en fait l'En-Dessous et le Fondril, et la technologie dont nous "jouissons" à l'heure actuelle est littéralement vomie par la terre dans des plaines aux rebuts. Objets cassés, vieux vêtements, machines déglinguées, matières chimiques, plastiques… C'est ce qui s'appelle la Technole.
Des inclusions de Technole se voient de plus en plus fréquemment dans le monde qui recouvre le nôtre, et les habitants n'ont pas l'air d'apprécier ça. Ça fait tache sur le paysage auparavant si sauvage. Beaucoup d'entre eux préfèrent se tenir éloignés de la Technole, préférant une vie simple aux falbalas technologiques et autres gadgets brisés extraits des vomissures de la Terre.
Je ne sais pas vous, mais personnellement, je flaire le fumet d'une bonne fable écologique comme je les aime. Pas une de ces histoires mièvres à la Sauvez Willy, fort heureusement. Nous sommes loin de My Little Pony : Battle for Ponyland… (celles et ceux qui ont vu l'épisode du Joueur du grenier sur les dessins animés pour filles sauront à quoi je fais allusion ^^). Féerie pour les ténèbres est une fable sombre qui prend directement racine dans le cadavre exsangue d'un monde dévoré par le consumérisme galopant et les aspirations mégalomanes de quelques humains à la stabilité psychologique douteuse (Chincheface en est le parfait exemple). J'aime beaucoup les romans qui nous font réfléchir d'agréable façon, ces romans que l'on a en tête encore longtemps après la lecture, et qui nous pousse à nous interroger un peu plus sur notre vie et notre conception du monde.
Mais je vous rassure, si l'écologie ne trouve en vous aucun écho, le roman n'est pas axé à proprement dit sur le sujet. C'est un aspect que l'on peut capter si on y est sensible, mais il ne constitue nullement un thème majeur. Il s'agit tout au plus un motif récurrent qui est si bien traité qu'il se fond parfaitement dans le décor du roman et ne paraît à aucun moment moralisateur.
Quinette la chienne n'a nulle raison d'en vouloir aux rioteux. Ils ne lui ont jamais fait de mal, et d'ailleurs, jusqu'à ce jour, elle n'en avait jamais rencontrés. Elle a, cependant, tant de fois entendu qu'un rioteux est le pire ennemi de l'homme qu'elle voue à ces créatures une haine irrationnelle. L'un de ses maîtres lui a appris à reconnaître l'odeur de ces créatures. Elle porte encore les cicatrices de l'aiguillon qu'il enfonçait dans ses flancs pour aviver la sauvagerie que tout chien est censé avoir en lui, tout en agitant sous son nez une patte momifiée de fraselé ou la rapière couverte du sang séché d'un esmoigné.
Alors, lorsque son chemin croise, à l'heure du crépuscule, celui de Meurlon le Manquerot, rioteux esmoigné et compagnon de jeu de Grenotte et de Gourgou, parti ramasser des fraises tardives dans les sous-bois de Bobancié, elle décide, en souvenir des souffrances qu'elle a endurées, de s'en prendre à ses fesses.
Comme Meurlon n'a ni jambes, ni tête, il est aisé, même pour Quinette, de situer son postérieur de rioteux et d'y bondir, la gueule grande ouverte. Derrière les poils qui lui font comme des fanons, il y a des dents…
Petites et usées, certes, mais des dents tout de même.
Meurlon, qui est également dénué de tête, ne peut se retourner pour voir ce qui lui pince le cul. Son nombril-bouche, rougi par le jus des fraises, s'ouvre pour laisser passer un hurlement.
Les rioteux ont une manière étrange de hurler. Ils modulent ce qui ressemble à une longue vocalise ; en fait, ils chantent leurs hurlements. Chaque famille de rioteux possède et pérennise ses propres mélodies à hurler. Il y a des mélodies pour exprimer la peur, la joie, la tristesse, la souffrance, il y a des mélodies qui effrayent les bêtes et les hommes, il y a aussi des mélodies à hurler pour la séduction et la jouissance.
Ce que hurle et chante Meurlon lorsque Quinette lui mord le cul est une improvisation inspirée d'un vieux hurlement familial de surprise et de douleur.
Le rioteux veut se débarrasser de l'animal, mais Quinette tient bon. En vérité, ses mâchoires sont tétanisées par sa propre audace, et même si elle le voulait, elle serait bien en peine de lâcher prise. Meurlon change de tactique et se met à lui péter au nez. Quinette, qui n'a plus guère d'odorat depuis qu'un jeune courtois s'est amusé à lui introduire des piments dans les narines, ne s'en formalise pas. Elle mord de plus belle. Ses grognements se mêlent aux hurlements chantés et aux flatulences, rendant la lutte en tantinet grotesque.Meurlon rampe à travers les ronces vers le terrier d'où il est sorti, traînant la chienne poilue qui ne se décide toujours pas à lâcher.
Et lorsque la terre l'avale, c'est en compagnie d'une petite chienne rivée à son cul.
Merveilleux! Je n'ai pas d'autres mots!
Si je vous ai cités beaucoup de points positifs, je ne saurais trop que dire si je devais en citer des négatifs… Ce roman correspond si bien à ce qui constitue mon petit univers (du moins une bonne partie, parce que je ne suis pas toujours aussi versée dans le gore) que je ne saurais décemment pas lui mettre une cote en-dessous de 19. En revanche, je ne réserve mes cotes de 20 qu'à de très rares romans qui m'ont tout particulièrement touchée. Et en même temps, on ne peut pas dire que ce roman ne m'ait pas touchée…
Donc…
Ma note : 19,5/20... Ainsi, je ne me prends pas la tête!
Voici ce qui se passera si vous offrez ce roman à vos proches pour Noël!
![[Chronique] Féerie pour les ténèbres, de Jérôme Noirez](http://img.over-blog-kiwi.com/0/54/07/81/20151020/ob_a59757_ob-d01007-2014-12-24-secret-santa-fr.png)
![[Chronique] Féerie pour les ténèbres, de Jérôme Noirez](http://img.over-blog-kiwi.com/0/54/07/81/20151020/ob_f36b09_ob-87169d-ob-00e9c2-steamy1.JPG)
où vous ferez la connaissance de Camille, d'Ambre et de tous les autres membres de la Vigie, où vos oreilles seront peut être la proie d'une attaque musicale sournoise, où votre peau deviendra peut-être la partition vivante d'un mélomane fou qui laissera derrière lui une traînée de sable noir, où vous serez peut-être amené à chasser le streum dans les artères de Lille pour assurer votre survie…
La grande aventure de ce blog se poursuit de plus belle, et Acherontia, votre dévouée chroniqueuse de l'imaginaire, compte sur vous pour lui donner vie!
![[Chronique] Punk's not dead, d'Anthelme Hauchecorne](http://img.over-blog-kiwi.com/0/54/07/81/20150918/ob_e730e6_couv51164295.jpg)
À quoi l’Apocalypse ressemblerait-elle, contée par un punk zombi ? Qu’adviendrait-il si le QI des Français se trouvait d’un coup démultiplié ? Un grand sursaut ? Une nouvelle Révolution, l’an 1789 version 2.0 ?
Est-il bien sage pour un succube de s’amouracher d’un simple mortel ?
Les gentlemen du futur pourront-ils régler leurs querelles au disrupteur à vapeur, sans manquer aux règles de l’étiquette ?
Et si La Mort s’accordait un repos mérité ?
Treize nouvelles. Autant de sujets graves, traités entre ces pages avec sérieux.
Ne laissez pas vos neurones s’étioler, offrez une cure de jouvence à vos zygomatiques. Cessez de résister, accordez-vous une douce violence…
De toute évidence, ce recueil a été écrit pour vous.
Quand j'ai recommencé la lecture, de façon sérieuse cette fois, il y a deux semaines, une question m'est subitement venue à l'esprit. Mais pourquoi… POURQUOI diable ai-je attendu si longtemps pour terminer cette lecture ô combien géniale? À croire que je n'avais aucun plomb dans la cervelle… ou peut-être n'avais-je simplement aucune idée de ce qui m'attendais…
J'ai découvert cette lecture un peu par hasard il y a deux ans. Je baguenaudais dans les allées de la Foire du Livre de Bruxelles en quête de maisons d'éditions à qui poser mes questions existentielles sur l'illustration des romans. Effort futile et peu fructueux au final mais soit…
Au détour d'un chemin, j'ai eu l'heureuse surprise de découvrir le stand des éditions Midgard, une petite maison d'édition toute jeune et déjà très prometteuse par les auteurs et les romans qu'elle propose. Je n'ai évidemment pas résisté à l'attrait des belles couvertures qui me promettaient des heures de lecture fantastiques dans tous les sens du terme. C'est donc sur leur stand que j'ai acquis le recueil dont il est question dans cette chronique, avec en prime la merveilleuse opportunité de croiser son auteur et d'échanger quelques mots. Le moins que l'on puisse dire, c'est que monsieur Hauchecorne a un sens inné de la tchatche! Si j'avais encore besoin d'être convaincue, là, pour le coup, c'était râpé… Je n'avais plus le choix, j'ai craqué pour le présent recueil, et aussi un roman intitulé Âmes de verre, dont je vous parlerai ultérieurement lorsque je l'aurai lu.
Pour Marie,
Treize petites graines de citrouille plantées dans la tourbe d'automne porteuse de fruits funèbres.
Amitiés,
Anthelme.
Pour la petite histoire, je n'ai pas eu l'occasion d'en entamer tout de suite la lecture. J'en avais d'autres en cours à terminer, puis il faut le dire, ce fut une sale année pour moi. Rupture oblige, j'ai dû laisser à grand regret mes livres de côté pendant quelques temps, jusqu'à ce que le moral remonte.
J'ai tenté une première incursion dans Punk's not dead en mars de cette année. Je m'en souviens encore, c'était dans le train vers Bruxelles. Je me rendais à la Made in Asia pour mon premier concours cosplay, encombrée de mes nombreux sacs contenant mon armure Draenei et toutes ses cornes qui prennent une place folle et que les autres voyageurs lorgnaient d'un air dubitatif. En tout cas, une chose est certaine, l'année prochaine, je ne chipote pas, je prends ma voiture pour y aller! Ça m'évitera d'éborgner le contrôleur avec une corne baladeuse. Pour en revenir à mon livre, je l'ai un peu bouquiné le temps du trajet, mais évidemment, une fois arrivée sur place je n'en ai plus eu l'occasion… Et après la convention, j'étais juste tellement épuisée que je tenais à peine sur mes jambes. Je me souviens vaguement avoir végété toute la journée du dimanche dans mon divan, incapable de faire le moindre mouvement, chaque muscle m'élançant douloureusement. Vous pensez que j'exagère? Essayez donc de porter une armure complète bardée de piquants, tout en étant juché sur des chaussures à talons… sans talons, et transformées en sabots de bouc… Ajoutez-y le public de la Made in Asia, masse compacte et grouillante, qui pousse et tire de toutes parts, quitte à casser des parties du costume, et vous y êtes… presque! Reste le stress du passage sur scène, avec ma bande son qui fonctionnait à moitié, et vous voyez l'entièreté du tableau! Le plus fou, dans tout cela, c'est que je veux absolument réitérer l'expérience… Mais soit, je dois être un cas de folie incurable.
Les quelques passages que j'avais lu du recueil m'avaient d'emblée enchantée. Je trouvais l'écriture absolument géniale, et j'avais adoré cette foultitude de détails que seule une recherche documentaire solide peut permettre. Mais à l'époque, je faisais trop souvent l'erreur de commencer plusieurs lectures à la fois, jusqu'à m'y perdre totalement…
Quand j'ai recommencé la lecture, de façon sérieuse cette fois, il y a deux semaines, une question m'est subitement venue à l'esprit. Mais pourquoi… POURQUOI diable ai-je attendu si longtemps pour terminer cette lecture ô combien géniale? À croire que je n'avais aucun plomb dans la cervelle… ou peut-être n'avais-je simplement aucune idée de ce qui m'attendais…
Comme il ne s'agit pas d'un roman traditionnel, je voulais, en guise d'introduction, avertir le lecteur quant à la structure atypique de ce recueil. En effet, en plus des treize nouvelles proposées, nous avons à leur suite ce que l'auteur nomme les "Backstages", où il explique le contexte dans lequel a été écrite chaque nouvelle, d'où lui est venue l'idée du thème, et aussi quelques notes sur la morale qu'il y a injecté, sur les musiques qui l'ont inspiré… Bref, une vraie mine d'or!
Concernant cette chronique, je l'ai divisée en deux parties pour une meilleure lisibilité. La première partie sera la chronique proprement dite, s'attachant à décrire ce que j'ai pensé du recueil en général. La seconde partie sera plus détaillée, reprenant chaque nouvelle pour les traiter toutes séparément et de façon plus approfondie. Chaque nouvelle ainsi chroniquée sera accompagnée d'un morceau issu de mon bruyant univers musical et qui m'aura fait pensé de près ou de loin au thème du récit.
N.B. : veuillez pardonner à votre humble chroniqueuse ses excès de parole. Si je me laisse aller à l'exaltation de la plus basse espèce, c'est parce que cet ouvrage ne m'en laisse simplement pas le choix… J'ai donc voulu pondre une belle chronique de chez chronique, avec de vrais morceaux de chroniques dedans!
![[Chronique] Punk's not dead, d'Anthelme Hauchecorne](http://img.over-blog-kiwi.com/0/54/07/81/20150923/ob_1b8d48_11692546-10155664102730618-19212601367.jpg)
Bon, très bien… Le moment est venu pour moi de me poser et de réfléchir à la suite de cette chronique. La petite punkette sur la couverture du livre m'observe en ce moment du haut de mon porte-partitions, son impressionnant flingue vertébral négligemment posé contre son flanc. Ses yeux qui rougeoient m'intimident, ils semblent me mettre en garde de lugubre manière. Un peu du genre "Fait gaffe, Ach', si jamais ta chronique est nulle, je te dérouille le potiron". Nous sommes proches de Samain, après tout…
Comment vous parler de ce cercueil de nouvelles sans passer pour une groupie tout juste bonne pour la camisole et la chambre d'isolement? Comment partager avec vous cet engouement grandissant sans sombrer dans une dithyrambe complètement capillotractée?
Car ce recueil, ce n'est pas un coup de cœur, non. Si vous vous souvenez de mon Top Ten Tuesday numéro 8, je vous parlais de ce qu'il faut pour qu'un livre soit un coup de cœur, et notamment de cette notion de "corde sensible" que le roman doit faire vibrer.
Un véritable coup de cœur, celui qui me fait lâcher des notes de 19 ou de 20, c'est celui qui réunit la plupart des éléments cités plus haut, mais aussi un petit je-ne-sais-quoi qui me va me toucher plus particulièrement. Souvent, ça touche au vécu, aux souvenirs, ce sont de menus détails qui font la différence. On ne sait jamais vraiment dire à l'avance quels livres vont vous toucher de cette manière, mais quand ça le fait, c'est juste magique.
Dans le présent cas, c'est bien plus qu'un coup de cœur. Les textes ont effectivement fait vibrer une corde sensible chez moi. Mais pas que… À mon plus grand étonnement, quelque chose en moi est entré en résonance avec les textes, leur profondeur agissant comme un amplificateur à la vibration initiale. Les mots se sont pris au piège des cordes de mon âme et en ont tiré une mélodie totalement inattendue, un hymne entêtant qui ne me quitte plus depuis que j'ai refermé le roman.
Et c'est là que je sens l'arrivée toute proche des messieurs en blanc à bord de leur fourgonnette capitonnée. Peut-être pourra-t-on lire un gros titre dans le journal de demain : "Une harpiste rendue folle par un recueil de nouvelles a été retrouvée derrière son clavier, pianotant des propos incohérents."
Mais le panégyrique ne s'arrête pas là…
… Car il est des lectures qui vous éclaboussent jusqu'à l'âme.
![[Chronique] Punk's not dead, d'Anthelme Hauchecorne](http://img.over-blog-kiwi.com/0/54/07/81/20150923/ob_270277_18931852.jpg)
Vous l'aurez compris, ce titre de section est une pitoyable tentative de parallèle avec l'un des volets des aventures de la famille Addams… Je vous laisse deviner lequel! Bon, plus sérieusement…
Quand je parle de profondeur, je veux bien sûr parler des idées et des valeurs que les différentes nouvelles de ce recueil véhiculent, et qui sont pour une grande part responsables de cet énorme coup de cœur qui est le mien.
De la fable écologique à l'apologie de l'intelligence et de la culture, en passant par des nouvelles axées sur la tolérance face à la différence ou sur l'horreur de la bêtise humaine, l'auteur nous invite à découvrir toute une gamme de grandes valeurs que notre société aurait dû intégrer depuis belle lurette et qui ne s'en est jamais donné la peine.
Écrire de jolies histoires servant de distraction à une jeunesse assoiffée de macabre féerie et de fantasy urbaine, c'est bien beau… Mais ce n'est point suffisant pour Anthelme Hauchecorne. Car comme il le dit lui-même dans le Backstage de la Ballade d'Abrahel (nouvelle dont nous parlerons plus bas), les récits fantastiques sont avant tout le reflet de notre monde. Ils naissent de notre histoire, se nourrissent de nos désirs et de nos peurs. Les littératures de l'imaginaire, de part le recul qu'elles nous permettent de prendre par rapport à notre réalité, donnent souvent lieu à une critique acide de celle-ci.
Les récits fantastiques de ce présent recueil sont donc autant de dents acérées plantées dans la chair putrescente d'un monde en voie d'extinction par la faute de ses habitants. De la fable écologique à l'apologie de l'intelligence et de la culture, en passant par des nouvelles axées sur la tolérance face à la différence ou sur l'horreur de la bêtise humaine, l'auteur nous invite à découvrir toute une gamme de grandes valeurs que notre société aurait dû intégrer depuis belle lurette et qui ne s'en est jamais donné la peine.
Mais ne vous y trompez pas, nous ne sommes pas ici en présence d'infâmes pamphlets moralisateurs, mièvres et barbants à souhait. Le parallèle établi entre la réalité et la fiction agit comme un Maalox® sur un estomac supplicié. Il estompe un peu de l'acidité mordante que l'on peut trouver dans les critiques habituelles, rendant l'ensemble plus digeste et mieux assimilable.
Ces valeurs que l'on retrouve dans ce recueil seront détaillées au fil des chroniques que j'ai établies pour chaque nouvelle. Je tiens particulièrement à mettre l'accent sur elles car elles me sont chères également, et je voudrais profiter de l'occasion pour les mettre en lumière comme il se doit. Ce sera donc une longue litanie de "Je pense exactement pareil!" et autres "J'adhère à 100% avec cet opinion…". Désolée pour ceux dont l'entendement se verra dépassé…
Ne laissez pas vos neurones s'étioler, offrez une cure de jouvence à vos zygomatiques. Cessez de résister, accordez-vous une douce violence…
Ah ça! On peut dire que la cure de jouvence s'est bien faite sentir, chez moi! Et elle fut plus que bienvenue, croyez-moi! Cela faisait longtemps que je n'avais plus ri ainsi. Et jamais, au grand jamais, je ne m'étais autant esclaffée au cours d'une lecture. C'était plus fort que moi… Certaines situations ou descriptions me prenaient tellement par surprise que j'explosais de rire sans m'y attendre. Jusque dans les transports en commun, où j'use mes jupes plus que je ne le voudrais, attirant sur moi les regards des ternes navetteurs qui auraient tout à y gagner en entamant ce type de lecture. Dans la seconde partie de cette chronique, je vous offrirai quelques extraits qui témoigneront de l'incroyable et inimitable style d'Anthelme Hauchecorne. Ainsi vous pourrez juger par vous-même, vous m'en direz des nouvelles…
Le weekend dernier encore, j'ai risqué un œil entre les pages du second volume de l'auteur que j'ai en ma possession, Âmes de verre. Bien mal m'en a pris (quoique…), car les quelques lignes entr'aperçues m'ont donné une terrible envie de le lire, là, tout de suite! Comme je l'explique dans mon C'est lundi de cette semaine, l'attentat au camembert a eu raison de moi… Il n'y aura pas eu qu'une victime, finalement! Les récits de monsieur Hauchecorne font autant d'effet sur moi que des pancakes au sirop d'érable sur un essaim de guêpes affamées. C'est terriblement délectable et addictif! Diantre, que n'ai-je découvert cet auteur plus tôt!
Anthelme Hauchecorne manie le français avec brio, jonglant tout en fluidité avec les mots, leur faisant décrire de grands arcs métaphoriques de toute beauté. Certains, peut-être, diront que cela manque de finesse, en raison des nombreuses allusions au gore ou à l'humour de potache. L'auteur lui-même s'en fait la réflexion dans son Backstage de la nouvelle "La grâce du funambule", où il dit avoir laissé de côté sa tronçonneuse et son coussin péteur pour ajouter plus de finesse au récit.
Personnellement, les côtés plus "crades" de son écriture ne m'ont nullement gênée. Je pourrais même dire que je m'en suis trouvée enchantée! Peut-être est-ce parce que j'apprécie moi-même l'emploi de ces figures de style dans mes quelques modestes écrits ou dans ma vie quotidienne (en témoignent mes nombreux jurons morbides qui font se retourner les oreilles les moins habituées… j'ai depuis longtemps remplacé les "putains" et autres insultes courantes par mon légendaire "putréfaction" et tous les dérivés que l'on peut lui trouver). Peut-être est-ce aussi parce que malgré l'aspect poisseux du langage, il s'en dégage une poésie que seule une grande connaissance de la langue française peut permettre. L'auteur emploie de nombreux mots injustement méconnus (d'ailleurs, je conseille au public moins averti de conserver un dictionnaire à portée de main), mais jamais à tort et à travers. Chaque mot, chaque métaphore, fussent-ils d'un goût macabre ou licencieux, apporte son grain de poésie à la toile dentelée des récits présentés. Pour celles et ceux qui, comme moi, parviennent à trouver la beauté dans les ténèbres, ce recueil est fait pour vous.
Et la finesse, je l'ai trouvée dans chacune des treize nouvelles. Chacune, à leur manière, comporte un côté sensible qui échappera peut-être au commun des mortels, rebuté par la plume sombre et déliquescente, mais qui m'a littéralement sauté aux yeux, rompue que je suis aux lectures sépulcrales et aux textes graveleux. Et cette finesse réside dans le message que l'auteur cherche à nous transmettre, ces fameuses valeurs dont je vous parlais dans le précédent paragraphe et qui forment le fil conducteur de Punk's not dead. Si certaines idées sont évidentes, d'autres doivent être lues entre les lignes. C'est aussi ce qui fait toute la beauté et la complexité de ces nouvelles.
Ce cercueil de nouvelles, c'est bien plus qu'un livre, c'est un outil, un guide qui nous montre les dérives de notre société, et qui nous propose une solution pour éviter de sombrer dans le marasme : l'intelligence, et la connaissance qui en découle.
Certes, certains de ces messages nous sont envoyés comme une giclée d'acide en pleine face. Ça réveille, ça fait du bien! Car, à l'instar de son roman Âmes de verre, Anthelme Hauchecorne agit comme un éveilleur de consciences pour les plus endormis d'entre nous. Quoique, encore faut-il que les dormeurs se réveillent suffisamment pour capter l'essence du message qu'on tente de leur transmettre. Et comme souvent, entre comprendre et mettre en pratique, le chemin est long et semé d'embuches. Quoiqu'il en soit, le lecteur ne peut que sortir de cette lecture grandi et un peu plus éclairé. Car s'il ne capte pas ou refuse de capter les critiques caustiques et les appels à une plus grande conscience du monde dans lequel nous vivons, j'ai envie de croire que ce qui se lis entre les lignes agira sur son encéphale comme autant de messages subliminaux, s'insinuant au plus profond de la psyché pour dessiner les traits d'un Homme nouveau.
Anthelme Hauchecorne est ce que j'appelle un auteur intelligent. Atteint du syndrome Darwin depuis la naissance, plus que probablement… Et si vous n'avez pas encore fait connaissance avec les Darwinistes, n'ayez crainte, cela viendra en temps et en heure dans la seconde partie de cette chronique. Je ne veux évidemment pas dire que les autres auteurs sont stupides, loin de là… De nombreux coups de cœur chroniqués sur ce blog sont plus que probablement le fruit d'écrivains doués et plein d'entendement. Mais la particularité de monsieur Hauchecorne, c'est de chercher à partager cette intelligence, d'essayer d'en faire une valeur primordiale dans une société où les dirigeants farcissent le peuple à grandes cuillerées d'inepties (j'en veux pour preuve les programmes diffusés à la télévision, téléréalité, séries à l'eau de rose et autres ramollisseurs cérébraux. Sans parler de la désinformation omniprésente dans les médias…). Il est évidemment plus aisé de diriger un peuple d'ignorants, divisé par la peur de l'autre et le rejet de la différence, un troupeau de moutons suivant aveuglément la route que l'on a tracé pour eux.
Ce cercueil de nouvelles, c'est bien plus qu'un livre, c'est un outil, un guide qui nous montre les dérives de notre société, et qui nous propose une solution pour éviter de sombrer dans le marasme : l'intelligence, et la connaissance qui en découle.
Monsieur Hauchecorne est donc un auteur engagé qui met son scalpel littéraire à notre service, nous offrant une jolie chirurgie neuronale plus que bienvenue. Il ôte peu à peu nos vilaines tumeurs de préjugés, nos anévrismes de haine prêt à exploser, nos vaisseaux encombrés des caillots de la banalité. Mais n'ayez crainte, le tout se fait sous anesthésie générale. Durant votre sommeil artificiel, vous serez bercés de récits loufoques, même drôlissimes. Vous vous verrez entraîné dans des univers décalés et sombres à l'horizon desquels pointe l'optimisme, rougeoyant levé de soleil sur un ciel enténébré de turpitudes. Le réveil sera brutal, mais sans douleur aucune. Dès votre convalescence, vous pourrez à nouveau jouir de toutes vos capacités mentales et émotionnelles. À n'en point douter, elles s'en trouveront même grandement améliorées. Alors, prêt à sauter le pas? C'est nécessaire, vous savez… Vous ne pouvez plus vous permettre de laisser vos neurones étouffer!
Alors n'hésitez plus et procurez-vous au plus vite un exemplaire de Punk's not dead. L'essayer, c'est l'adopter! De plus, vous ferez une bonne action, car chose qui me rend d'autant plus admirative et sans voix, les droits d'auteurs sont reversés à l'association Sea Shepherd, qui milite en faveur de nos mers et océans, berceau de l'humanité bien trop souvent bafoué.
Sea Shepherd Conservation Society – Protecting oceans around the world
Notez qu'il existe également un site web pour la Belgique…
J'ai pour habitude de diviser mes résumés en deux parties, les points positifs et les points négatifs, chacune de ces parties reprenant point par point et de manière condensée ce dont j'ai parlé plus haut. Mais dans le cas du présent recueil, c'est un procédé que je n'emploierai pas. Pour la bonne et simple raison que je ne saurais pas. Il m'est impossible de résumer ce livre tant il y a de choses à en dire. Je ne saurais pas n'en donner que quelques points, parce qu'il recouvre une réalité qui dépasse de loin ce que je suis accoutumée à lire.
Ce recueil, c'est pour moi une révélation, et le mot n'est pas trop fort. Comment vous expliquer mon ressenti sans vous paraître folle dingo? Pour la première fois de ma vie (elle n'est pas bien longue, même si j'en ai déjà vu des vertes et des pas mûres…), je ne me sens plus seule sur cette terre. Je me suis longtemps sentie comme un extra-terrestre atterri par hasard sur une planète inhospitalière, entourée de mes "semblables" qui n'en sont pas vraiment. "Une enfance avare en amis", nous dit l'auteur dans un de ces Backstages… Force est de reconnaître que ce fut mon cas également. Je souffrais du syndrome Lisa Simpson, persécutée que j'étais pour ce que les autres croyaient être des différences, et qui en fait s'avérèrent être des richesses. Je le sais, maintenant, mais ce ne fut pas toujours le cas, et je m'en suis trouvée plus d'une fois fort malheureuse. Mais lire ainsi les écrits d'une personne partageant mes valeurs, mes combats et, semble-t-il, certaines de mes difficultés, ça fait un bien fou! Je me doutais que je ne devais pas être seule sur terre à prôner l'importance de l'intelligence et de la connaissance, à essayer de militer pour un plus grand respect de la planète et de ses habitants, à respecter les différences quelles qu'elles soient… Mais s'en apercevoir de visu, c'est autre chose. C'est terriblement revigorant, pour mon âme comme pour mes neurones restés trop longtemps à l'état de veille. Vous m'en voyez aussi retournée qu'une tarte tatin dans une montagne russe…
Dans le climat névrosé qui est nôtre à l'heure où j'écris ces lignes, quel bonheur de lire de si nobles pensées! Et le tout mêlé à la littérature de l'imaginaire chère à mon cœur, je ne pouvais rêver meilleur cocktail. Cette lecture fut un îlot de fraîcheur sur l'océan houleux de la vie, chaque nouvelle m'apportant son lot de plaisir, de rire, d'émerveillement et de réflexion, chaque backstage agissant sur moi comme une éclaircie parmi les nuages qui peuplent mon obscur encéphale.
Pour tous ces instants magiques passés en compagnie de Punk's not dead, pour toutes les lectures à venir, pour tous les esprits que ces écrits vont peut-être permettre d'ouvrir, j'ai envie de dire un grand merci à Anthelme Hauchecorne. Et aussi… longue vie à son écriture! Je prie pour que les quelques romans qu'il nous a offert jusqu'à aujourd'hui ne soient pas les derniers, mais plutôt les pionniers d'un grand cycle aussi foisonnant que génialissime. Je me ferai bien entendu un devoir de chroniquer sur ce blog le moindre écrit qui sortira de sa plume.
Pour en revenir à la dédicace que m'a laissé l'auteur dans mon exemplaire, il semblerait que ces treize belles graines de citrouille ait trouvé un terreau propice pour germer et se développer (si toutefois je puis me considérer comme une motte de tourbe…). Je ne sais si les fruits de cette mirifique germination peuvent être qualifiés de funèbres, mais en tout cas, je les trouve tout à fait délectables.
P. S. : Je m'incline bien bas devant l'art de Loïc Canavaggia qui a si magnifiquement illustré ce recueil. Je rêverais d'avoir ne fut-ce qu'une once de son talent…
Ma note : 20/20. Je pense que c'est la première fois que je décerne une telle note. En général, je cote les coups de cœur à 19/20, mais ici, je ne pouvais pas me permettre de concéder un seul point!
Comme le dit Business Cat…
![[Chronique] Punk's not dead, d'Anthelme Hauchecorne](http://img.over-blog-kiwi.com/0/54/07/81/20150924/ob_5df251_ob-e0b138-2014-02-04-pay-rise-fr.png)
Lu dans le cadre du challenge "Littératures de l'imaginaire 2015".
Des fleuves de feu ont couru les rues, submergé les façades, englouti les habitants. Les flammes brûlaient bleues et mauves, elles semblaient vivantes, et salement en pétard. Elles vitrifiaient le béton, liquéfiaient l'acier. Des colonnes de fumée ont enténébré le ciel. Des nuages fuligineux ont vomi leur pluie de cendres. Tout le labeur de nos villes insomniaques, la somme des connaissances de nos aïeux se sont volatilisés. Les livres ont grésillé, le feu a consumé jusqu'au dernier pétaoctet de nos serveurs de données. Nos mégalopoles avaient noirci jusqu'à devenir des ombres. Les veuves de leur gloire passée.
Première du recueil, cette nouvelle nous familiarise très rapidement avec l'univers de l'auteur, et l'on se laisse entraîner presque avec plaisir vers ce monde en ruine où tout ce que nous connaissons à été détruit, brûlé par une grande vague de Vent Solaire. Le récit se passe en Hongrie, où l'on suit les pérégrinations de la jeune Éva, qui vit dans un milieu très pauvre et qui tente d'aider sa mère malade. Elle se porte volontaire pour travailler en tant que scorpailleuse et ainsi ramasser hors des décombres des objets miteux mais encore exploitables.
D'emblée, ce qui m'a frappée dans cette nouvelle, c'est le souci du détail et les connaissances que l'auteur a de son sujet. J'ai été très impressionnée par l'utilisation de nombreux termes hongrois, ainsi que par certains clins d'yeux à la culture traditionnelle du pays. Quoique la Hongrie telle que proposée par l'auteur soit sombre et inhospitalière, je me suis sentie dépaysée, c'en était presque agréable, dans un premier temps… La suite établit un parallèle avec une autre réalité beaucoup moins connue et fort peu joyeuse, qui est celle des travailleurs en Hongrie, le tout mêlé à un univers noir et post-apocalyptique où l’innocence de la jeunesse ne fait pas long feu (mauvais jeu de mot…).
Face à la barbarie, le Savoir est une arme. Indétectable. Légale. Universelle. À même de servir en toute occasion. Le seul arsenal dont on puisse être fier.
Le Savoir, c'est la parure de l'âme. Le joyau à côté duquel les autres font toc.
Le titre signifie "Mon coeur brûle", pour les non-germanistes. Oui, le clip est carrément glauque, mais bon, c'est Rammstein, hein ^^ Plus rien ne devrait nous étonner venant d'eux 😉
Sir Braddock, lui, ne s'incline pas, comme l'exigerait l'étiquette. Du reste, il en serait incapable. Car ce vétéran de la Campagne coloniale de Zululand a été mutilé par les bio-armes des xénozoulous, et rafistolé avec une virtuosité moins médicale que mécanique. Il émane de lui toute la dignité martiale d'une poubelle remplie d'organes. Une sorte de vase canope britannique, bardé de décorations militaires et de tuyaux de plastique. Deux jambes et deux bras à pistons l'affublent d'une démarche toute pneumatique. Un homme bon au demeurant, quoique amer. De quel réconfort sont un titre ronflant et une pension coquette à qui ne trouve point femme à marier?
Est-il nécessaire de dire que j'ai vraiment adoré cette nouvelle? C'est typiquement le genre de récit qui a tout pour me plaire. Un univers steampunk complètement décalé, des personnages totalement loufoques, une histoire de règlements de compte qui n'en finissent plus, des rebondissements surprenants, le tout assaisonné d'une sauce légère aux relents de gore comme je l'aime…
L'occasion pour moi d'explorer cette subdivision de la SF qu'est le steampunk, dans toute la démesure de ses anachronismes somptueux.
Ce morceau s'éloigne tout à fait de l'univers steampunk décrit dans la nouvelle, mais si vous avez lu cette dernière jusqu'à la fin, vous comprendrez pourquoi j'ai choisi ce titre…
L'écologie à la sauce London Stock Exchange. Protéger la planète tout en continuant de brasser du pognon. La croissance verte. Vous y aviez cru? Vous vous trompiez.
Notre astre agonise depuis belle lurette. Ouragans, séismes, réchauffement climatique… Pardon la Terre. Pendant que tu étouffais dans notre merde, nous, tes rejetons, comations devant MTV. En 2012, Mère Nature est rentrée dans la phase terminale d'un long cancer diagnostiqué tardivement : l'Homo sapiens.
L'apocalypse selon Johnny Rotten, le punk zombie… J'ai adoré sa personnalité et sa façon de s'exprimer, avec ses expressions hautes en couleur et ses métaphores hilarantes. Mais aussi, et surtout, j'ai beaucoup apprécié le message ouvertement écologiste que fait passer cette nouvelle, le fait qu'il n'y ait nulle besoin d'intervention divine pour voir notre monde arriver à son terme…
L'Apocalypse selon Saint Jean, blockbuster biblique où l'on ne mégote pas sur les effets spéciaux, m'a toujours laissé sceptique. Quel dieu désœuvré s'abaisserait à nous exterminer, tant semblons-nous surqualifiés pour cette besogne? "This is the end" chantait Jim Morrison. La Fin arrive, et nous l'orchestrons.
Ou les origines de la Confédération des Fantômes, Dragons et Trolls.
Un courant d'air souffle depuis une embrasure donnant sur des escaliers en colimaçon. Snorri gravit les marches glissantes. Un calvaire. Ses jambes sèches flageolent sous le faix de son barda. Il progresse néanmoins, avec la grâce bancale d'une armoire normande frappée par un sortilège d'animation.
Ruisselant, il parvient au premier étage.
Soudain, un coquelinement glaçant l'alerte. "Cocodi, cocoda!" Damned! Le Viking reconnaît ce rauque cocorico : il appartient à un Cocadrille. Un péril qu'il aurait dû anticiper. Les dragons excellent à s'entourer de monstres mineurs pour les protéger. Foutus couards!
D'emblée, je rigole intérieurement rien qu'avec le titre de la nouvelle, car ça me rappelle de vieux souvenirs. Lorsque j'étais ado, j'avais écrit une histoire qui s'appelait "Deule de Bief" (c'était le nom de l'héroïne, ne me demandez pas pourquoi…). Dans ce récit, j'aimais bien prendre des acronymes et leur donner une signification toute personnelle. Et il y avait notamment les C.F.D.T., qui n'étaient autres que des catholiques fastidieux dilatés par la torpeur. Oui, bon, j'allais les chercher loin, parfois…
Bref. J'ai bien rigolé avec ce récit des aventures de Snorri Sturluson le viking (on voit tout de suite le parallèle avec l'auteur bien connu de nombreuses sagas nordiques et autres récits mythologiques), du père Gracchus Boeubaffe, et d'un graoully aux airs de baba cool. Et si vous voulez vous payer une autre bonne tranche de rire, n'hésitez pas à écouter la chanson de Stupeflip ci-plus bas (groupe conseillé à forte raison par l'auteur).
Peut-être une prime enfance avare en amis explique-t-elle mon affection précoce pour les vampires, loups-garous, momies et autres zombies. Est-ce ma faute si, en comparaison du monstre, l'Homme déçoit par sa médiocrité? Là où l'humain moyen rêve de luxe et de luxure, même le plus insignifiant des monstres s'efforce lui de conquérir le monde, ou de le goinfrer. À croire que l'état monstrueux prédestine à un certain héroïsme, un brin psychotique.
Au surplus, les humains ont l'habitude haïssable de s'entretuer pour un rien. Le monstre, lui, tue pour se nourrir, ne laisse rien dans son assiette et doit subséquemment faire la fierté de sa maman. Aux yeux d'un enfant, cela suffit à le rendre admirable.
Le sieur Jean Marasme, figé dans son bain, une lame de faux arrêtée à un cheveu de sa jugulaire, n'en mène pas large. Au contraire de l'essaim de mouches qui le suit en toute occasion, appâté par l'alléchant fumet de ses chairs faisandées, lesquelles le contraignent à une existence recluse. D'un œil jaune bilieux, il lorgne sur l'outil tranchant de son Visiteur avec une lueur de soulagement.
– Laisse-le faire, poupoune, dit-il à sa femme.
Tient tient… Jean Marasme dans sa baignoire, on ne voit pas du tout à quoi l'auteur fait allusion 😉
Ce récit me rappelle les recueils médiévaux de Danse macabre, livres qui tendent à montrer une Mort insensible aux inégalités sociales. En voici d'ailleurs un bon exemple que j'ai récemment numérisé. Il est richement agrémenté de somptueuses xylographies, macabres à souhait, comme je les aime!
Les reproductions numériques disponibles sur DONum sont en faible résolution, facilitant le téléchargement. Des fichiers de haute qualité peuvent être obtenus sur conditions, via notre formul…
J'ai bien aimé le concept de la Mort totalement surmenée par son travail, ça lui donne un air plus "humain". Et cette référence aux cavaliers de l'Apocalypse… Ah! Je ne vous en dit pas plus, je vous laisse découvrir…
Nécromants, thaumaturges, vos morts-vivants grincent-ils horriblement? Au point de vous faire claquer des dents? Perdent-ils leurs morceaux trop souvent? Ne cherchez guère plus avant! Que vos maléfices durent longtemps, avec les lubrifiants Tatie Calmant! Pensez longévité, pensez Calmant!
Eugénie se retrousse les manches. Elle rampe sous le bureau d'angle, à l'endroit où elle se rappelle avoir vu choir l'appareil. Au cours de son exploration à tâtons, elle effleure de vieilles preuves de fringales gourmandes de son bedonnant patron. Des vestiges alimentaires dérangés en pleine mutation, à califourchon entre gastronomie et paléontologie. Elle envahit sans le vouloir le territoire ennemi d'un écosystème miniature et grouillant. Une gaufre au miel rendue à l'état sauvage lui galope sous le nez, mue par une tribut de cancrelats.
Cette nouvelle est sans doute un des plus courtes du recueil, mais je l'ai adorée! (Non, sans blague…) Bon, vous l'aurez deviné, j'aime beaucoup le steampunk… Et cette héroïne, Eugénie, qui, déguisée en soubrette, se révèle être une vraie boule en mécanique…
Ici, c'est le thème des robots qui est abordé. D'habitude, c'est un thème qui me rebute plus, surtout traité à la façon de la science-fiction traditionnelle. Pourtant, les récits d'Asimov sont très bien écrits, très intelligents, avec évidemment les trois lois de la robotique, rappelées dans le backstage de la présente nouvelle. Mais j'aime beaucoup la façon dont le thème est ici traité, car l'auteur évoque la paresse qui pourrait résulter des services offerts par les robots. C'est une réflexion intéressante et plus que probable, malheureusement.
Comme évoqué dans cette nouvelle, je crains que la paresse ne prenne le dessus. Que nous devenions de petits aristocrates désœuvrés, alors même que cette liberté que les robots nous rendront pourrait être utilement employée pour créer, inventer, partager… pour ressusciter ces valeurs humanistes dont l'amoralité ambiante a presque triomphé.
Ghost Brigade n'est pas un groupe steampunk, plutôt un groupe de doom death metal. J'ignore pourquoi, mais j'ai toujours associé ses mélodies au mouvement steampunk. Parfois, il vaut mieux ne pas chercher à savoir…
J'aurais pu prendre de nombreux extraits de "La guerre des Gaules", le choix a été difficile. Finalement, je me suis arrêtée sur l'extrait ci-plus bas car j'aime beaucoup l'idée de voir les rôles inversés, de voir ce que nous ressentirions, nous, si nous étions dans la situation des immigrés… j'ai envie de rappeler au passage que ces réfugiés, qu'ils soient là pour des raisons politiques ou économiques, sont des êtres humains, et non des plantes en pot à qui on peut tout faire subir. Rappeler aussi que beaucoup viennent pour échapper à un climat politique suffoquant, et non pas pour venir piller nos richesses et nous priver de nos revenus. Ce petit extrait est donc bien d'à propos…
L'Angleterre nous a refoulés. Puis l'Allemagne, la Belgique, l'Italie et l'Espagne. Certains ont tenté d'atteindre le Maghreb. L'attrait du soleil allié à la nostalgie du Club Med. Combien de Français clandestins se sont noyés en mer? Combien de barges de réfugiés ont été coulées par les marines algérienne, marocaine, tunisienne?
Pour les miraculés qui foulaient le rivage, le calvaire se prolongeait. Partout où ils allaient, ils étaient pourchassés, accusés de voler, de mendier, de spolier les Maghrébins de leur travail. Les Français se forgeaient une robuste réputation de pique-assiette.
D'abord nous avons haï ces pays qui nous claquaient la porte au nez. Puis nous avons pratiqué un zeste d'autocritique. Exercice trop longtemps différé. Pour aboutir à la conclusion que si nos voisins nous escagassaient tant, c'était aussi parce qu'avant, nous étions comme eux.
D'exécrables égoïstes donneurs de leçons…
Sauf que les rôles s'inversaient. Dorénavant, les immigrés, c'était nous.
Ah, la guerre des Gaules… Je crois que c'est une de mes nouvelles préférées, pour ce recueil. Je la trouve incroyablement intelligente et bien écrite. Rédigée sous la forme d'une interview de plusieurs intervenants, son action se passe dans le futur et parle d'événements fictifs supposés avoir eu lieu en France, à savoir la prise du pouvoir par un parti politique extrémiste appelé Nouvelle France. Ce qui est génial, ici, c'est que l'on voit les extrémités auxquelles un parti de ce type peut mener, les dérives auxquelles on peut être confrontés, la crise politique, économique, sociale, la misère, la violence, le repli sur soi, la peur de l'autre, la haine…
Et ce qui est doublement génial, c'est l'élément fantastique que l'auteur introduit dans son récit. Car au beau milieu de toute cette fange, un petit miracle fait son apparition. Le QI des certains français se met subitement à grimper de façon exponentielle… avec tout ce que cela entraîne… Vous vouliez faire la connaissance des Darwinistes, voilà qui est chose faite ^^
C'est une nouvelle qui me touche particulièrement, parce que cela parle du pouvoir de l'éducation, de l'intelligence et de la connaissance. Il y a 500 ans déjà, Léonard de Vinci nous parlait de l'importance du savoir. À l'heure actuelle, il faut croire que le message n'est pas encore passé chez tout le monde… Chez peu de gens, même, au final… Comme le dit Serj Tankian dans sa chanson "Uneducated democracy", Without an education there is no real democracy. Without an education there is only hypocrisy. Mais Anthelme Hauchecorne nous en parle mieux dans son backstage…
La diversité et ses innombrables formes devraient nous enrichir, nous conduire à nuancer nos positions, à nous interroger sur qui nous sommes, sur ce que nous croyons savoir. Trop souvent, cependant, des manipulateurs patentés instrumentalisent les différences pour servir leurs desseins nauséeux. Excusez l'affligeante banalité de ce rappel : il n'en demeure pas moins d'actualité, alors que les discours machistes et racistes, homophobes et xénophobes ressurgissent des cloaques mentaux qu'ils n'auraient jamais dû quitter.
[…]
À l'heure où je couche ces vains mots, je m'inquiète de voir l'intelligence aujourd'hui bafouée, dévalorisée, muselée. On voudrait nous faire croire qu'elle serait passée de mode, qu'elle aurait cessé d'intéresser.
Au contraire. Je veux croire qu'elle est l'outil et la solution.
À l'école de police, on enseigne aux cadets à se servir d'un tableur plutôt que de leur cervelle. La flicaille s'embourgeoise. Il en va désormais de la police comme de l'agroalimentaire : la volaille ne s'élève plus au plein air, mais en lieu clos.
Une détresse non quantifiable encombre les rues, quoi qu'en disent les graphiques. Nos villes tentaculaires sont des égouts que rien ne saurait curer. Hormis nous, les artisans du crime.
Les privés.
Une nouvelle très courte mais très plaisante, avec une fin qui m'a prise par surprise! J'apprécie beaucoup les personnages torturés et complexes, à l'image de ce détective dont il est question. Des personnages souvent sur le fil de la justice, que la vie a poussé à se forger une morale propre.
L'icône du "détective" me fascine par sa façon d'évoluer à la frange du gouffre qui sépare les lois humaines (faillibles) de l'idéal de justice.
Héros aux mains sales, miné par le doute, le "privé" explore les contrées poisseuses de la morale. À travers les dilemmes qu'il affronte, il interroge notre société et nos mœurs.
Enlisées dans un dépôt calcaire, pâle cimetière de cadavres microscopiques, dorment des semences de mort. Des épaves broyées par la pression, des fûts rouillés, des containers étalant leurs viscères radioactifs… Les rebuts de la surface, amassés ici depuis des siècles. Lourd secret que les deux paleos se sont ingéniés à dissimuler. La tragédie des bombardiers abattus, des chasseurs foudroyés, des croiseurs et des destroyers chavirés. La folie des cuirassés dépiautés, des mines flottantes coulées, des torpilles et des ogives tactiques endormies, bercées de houle et de rêves d'Holocauste.
Tant de guerres ont achevé de reléguer les fiers sauriens de jadis en éboueurs des mers.
Et voici la nouvelle qui explique pourquoi les droits d'auteurs sont reversés à l'association Sea Shepherd. Je suis de prime abord sciée de constater l'étendue des recherches effectuées par l'auteur sur les océans (les écosystèmes bathypélagiques et abyssopélagiques dont il parle dans son backstage). C'est certain qu'il y a encore beaucoup à découvrir dans les océans, leurs failles enténébrées de mystères et leurs habitants aux dégaines inquiétantes. C'est un univers totalement fascinant qui n'a pas encore livré tous ses secrets, un monde qui est le berceau de la vie et dont l'équilibre est sans cesse menacé.
J'ai adoré l'idée de placer les dragons hors de leur contexte montagnard habituel, loin de leurs caverneux ossuaires et de leurs rutilants trésors. Le milieu aquatique leur va finalement comme un gant. J'ai été assez surprise par les noms donnés aux dragons protagonistes de l'histoire. Effectivement, en lisant le backstage et en effectuant quelques recherches sur le net, leurs noms sont inspirés de dinosaures et autres créatures marines qui ont selon toute vraisemblance existé. Beau travail de recherche documentaire, et belle idée de thématique!
Preuve que la mer a encore beaucoup à nous apprendre. Elle demeure notre berceau et notre poumon (la moitié de notre oxygène provient des algues et du phytoplancton). Pourtant son pillage continue, irresponsabilité écologique qui sera notre marque de fabrique.
Aussi ai-je choisi de dédier cette nouvelle aux militantes et aux militants de Sea Shepherd, pour leur dévouement en vue de protéger les océans et leurs habitants.
Au plus fort de l'hiver, le bourg de Bresnes-en-Woevre grelotte sous son épais manteau blanc. En ce dimanche venteux, les villageois trouvent refuge dans leur chapelle, et dans la prière. La neige immaculée coiffe le clocher cagneux, les gargouilles grimaçantes, les vitraux et leurs martyrs.
Les carillons sonnent la fin de l'office. Têtes basses, capuches rabattues, les fidèles traversent la grand' place flagellée par la tourmente vers la tiédeur de leurs foyers. Vu du ciel, le parvis de l'église ressemble à une plaie d'où s'épanche une saignée de silhouettes arquées. Çà et là pourtant se forment des caillots. Des cercles de commères se regroupent pour honorer un culte de leur cru : celui du ragot. Eu égard aux températures frisquettes, seules les pisse-vinaigre les plus médisantes tiennent salon aujourd'hui.
D'habitude, je suis peu friande des histoires d'anges déchus, de démons, de mortels qui se font prendre au piège de leurs machinations. Je les trouve la plupart du temps tellement manichéennes que c’en est casse-pied. Ici, pas de noir ni de blanc, mais une histoire toute en nuances de gris, ou les personnages sont tous aussi paumés les uns que les autres, enfermés dans leurs souffrances ou leur bêtise.
L'auteur a cuisiné à sa sauce une vieille légende qu'il a trouvé dans un ouvrage de démonolâtrie, avec succès. Ce qui m'a amusée, c'est que le récit original se passe à Dalhem, une petite bourgade située pas très loin de chez moi. Pour la petite histoire, je dois d'ailleurs y aller fin du mois pour un jeu de rôle grandeur nature. Je vous raconterai peut-être dans un prochain article mes péripéties au château de Dalhem, métamorphosé pour l'occasion en palais du doge à Venise… Ça promet d'être amusant!
J'ai bien aimé l'ambiance de vieux village que l'auteur décrit avec beaucoup de justesse. Toute cette étroitesse d'esprit, mêlé au commérage et à la bigoterie. J'ai bien connu ce type de mentalité, ayant moi-même passé plus de dix-huit ans dans un petit village de ce type, une fière bourgade médiévale au lourd passé guerrier et meurtrier, repliée sur elle-même, protégeant jalousement ce qu'il lui reste de son ancienne splendeur ducale. Je suis née bien après le début du siècle, et pourtant j'ai connu les affres des messes du dimanche, le vieux curé tout démantibulé qui perdait ses nougats, la baronne du coin qui faisait la course à l’hostie avec une autre vieille bigote, et les enfants du village qui passaient leur temps à uriner dans le bénitier… Étrange, d'ailleurs, que je n'aie pas été du lot… Et ça jasait ferme, dans cette petite communauté très fermée… Alors quand je me suis ramenée avec mes cheveux rouges, mes vêtements noirs, ma harpe et mes morceaux de Metallica, ça a jasé aussi. "C'est quand même bizarre, hein, une punk qui joue de la harpe… c'est satanique!". Du grand folklore, je vous le dit!
L'imaginaire, sous couvert d'explorer d'autres mondes, devient prétexte à prendre du recul sur celui qui nous entoure, pour mieux dévoiler ses travers.
[…]
Les histoires de fiction apparaissent ainsi comme autant de reflets de l'Histoire avec un grand "H". Telles des fleurs qui se nourrissent du terreau duquel elles ont éclos. Elles reflètent les désirs et les espoirs latents, les peurs subconscientes de notre société.
Cette cocotte nourrissait des vues sur mon patron! Cette comédienne interprétait un remake de Roméo et Juliette, version croqueuse de diamants, où votre serviteur incarnait le faire-valoir. J'éprouvais le Syndrome du mouchoir : je me sentais sale et froissé.
Jamais une femme ne s'était servie de moi. Il a pu m'arriver d'entretenir de faux espoirs chez une dame ou deux. Avant cette nuit, nonobstant, la réciproque m'avait été épargnée. J'expérimentais un sentiment neuf : un douloureux cocktail d'humiliation et d'orgueil fouetté, titrant ses quarante degrés d'amertume.
De toutes les nouvelles de ce recueil, celle-ci est celle qui m'a le plus intriguée… Je ne connaissais absolument pas le buto, cette danse d'origine japonaise qui tend à exprimer par les mouvements corporels des problématiques actuelles, telles que la Seconde guerre mondiale ou la catastrophe d'Hiroshima.
J'avoue ne rien y connaître à la danse, je suis piètre danseuse, incapable de reconnaître ma gauche de ma droite et de coordonner un tant soi peu mes mouvements (oui, je suis une éternelle maladroite… c'est plutôt comique, souvent pour les autres, plus rarement pour moi). Mais c'est un mode d'expression qui m'intrigue et qu'il m'aurait plu de tester si mes membres n'échappaient pas à toute tentative de contrôle. Je confesse d'ailleurs le honteux et heureusement bref visionnage de Danse avec les stars… Oui, bon… Disons-le tout de suite, je ne suis pas fan du "star système". Considérer des présentateurs de bas étage ou des pinups de téléréalité comme étant des "stars", alors qu'il y a à côté une kyrielle de gens qui ont réellement fait quelques chose de bon et qui eux restent méconnus, ça me chagrine. Mais c'est un autre débat ^^ Ce qui m'a intéressée dans cette émission, ce ne sont évidemment pas ces minets qui se risquent sur le dancefloor, mais bien les danseurs professionnels et leur magnifique maîtrise de leur art. L'auteur cite des danseurs qui l'ont inspiré pour cette nouvelle, aussi je me suis dit que j'aurais tout à y gagner en allant y jeter un œil. Ce serait bien dommage de limiter ma vision de cet art corporel à la simple vision d'une émission de télé.
Une autre facette de la nouvelle m'a interpellée, c'est celle de la magie et de la sorcellerie telle qu'elle y est représentée et telle que l'auteur en parle dans son backstage :
J'ai choisi la danse, en cela qu'elle fait référence aux sabbats, aux silhouettes nues des enchanteresses courant autour du feu. J'apprécie l'idée d'user de la danse afin de déchaîner des sortilèges, que la magie puisse être en nous, sans besoin de recourir à des ingrédients, ni à de louches décoctions. Que nous ayons cette capacité innée et inaliénable de parler à la Nature, pour peu que nous fassions l'effort d'apprendre son langage, de nous réapproprier notre corps, cette interface de chair et de peau.
Bien que j'apprécie beaucoup la magie "traditionnelle" en cela qu'elle nous offre bien souvent une sorte de parenthèse enchantée où l'impossible devient possible, où nous rêves les plus fous se voient hypostasiés le temps d'une lecture. J'aime les sombres électuaires aux relents de mort, les butyreuses mixtures aux ingrédients hétéroclites qui glougloutent joyeusement sur le feu d'un noir chaudron, les fioles crasseuses et dégoulinantes, les alambiques empuantis qui crachent de délétères vapeurs… Oui, je suis née le jour de Samain! Cela, je ne puis le nier, pas plus que je ne puis répudier mes origines gothico-steampunk…
Mais au fond de moi, je sais que la vraie magie ne se trouve pas entre les pages des vieux grimoires. Elle ne prend pas vie à l'évocation de quelque formule prohibée et gardée secrète depuis des millénaires, pas plus qu'elle n'agit sur le monde par le biais d'artefacts, quels qu'ils soient. Selon moi, la vraie magie est celle qui prend naissance dans la nature même, dans la communion que l'on fait avec celle-ci, et donc forcément par le biais de notre corps, de nos sens. L'homme a oublié depuis longtemps qu'il fait partie d'un tout, et qu'il a un pouvoir d'action sur ce tout, pour peu qu'il en prenne conscience et qu'il apprenne à interagir de façon efficace. Nous ne sommes peut-être qu'une infime goutte d'eau dans l'océan de la vie, mais chaque goutte a son importance et son potentiel d'action. À nous d'utiliser cela à bon escient… Et il est vrai que de tout temps, l'homme a utilisé le geste pour entrer en contact avec la nature et la partie divine qui réside en toute chose. Que ce soit les hommes de la préhistoire, les chamans celtes, les derviches tourneurs, les danses indiennes, les rondes de sorcières… jusque dans les gestes rituels propres à chaque religion.
Bref… j'ai aimé ce mélange de messages que la nouvelle tend à nous transmettre. La beauté de la danse, la magie qui prend naissance dans le geste, le tout lié aux dangers du nucléaire. Ça paraît follement hétéroclite, mais au final, pas tant que ça…
Chacun est sur son trente et un. Un florilège de fashionistas. De charmants minois coiffant de beaux atours. Les attitudes, les sourires, les postures. Nulle place pour le naturel. Le moindre détail sophistiqué participe à ce petit théâtre de la vanité. Nous inaugurons ce soir la maison de mode de Roubaix. Au menu : champagne et boutiques de créateurs. L'avant-garde des jeunes stylistes de la métropole expose ses chefs-d’œuvre. Aux contres pendent les rêves chamarrés de modélistes fauchés.
Cette "Grâce du funambule" est une attachante nouvelle qui nous parle d'un jeune homme perdu sur le fil de la vie, poussé par son envie dévorante de réussite. On y parle notamment d'homosexualité, sujet délicat et très d'actualité, à une époque où les plus éveillés d'entre nous tentent de faire passer des lois en faveur du mariage pour tous.
S'il est quelque chose qui me heurte profondément, c'est bien l'homophobie. L'amour, c'est quelque chose qui ne se discute pas, un sentiment qui ne se choisit pas. Il peut toucher tout le monde, les jeunes, les aînés, les cheveux blonds, les cheveux gris, les hommes, les femmes… sans aucune exception. L'amour, ça reste l'amour, non? Peut importe que ce soit entre un homme et une femme, deux hommes, deux femmes… Le sentiment qui les unit est le même, alors où est la différence? Tant que les deux parties sont consentantes… Parfois, j'ai l'impression que l'opinion publique s'offusque plus vite d'une proposition de loi en faveur du mariage homosexuel, que de sombres affaires de prêtres pédophiles… J'avoue ne pas comprendre. La "différence" effraie bien plus souvent qu'elle le devrait, au lieu d'être prise pour ce qu'elle est : une immense richesse. Vous sauriez vivre dans un monde où tout le monde se ressemble, vous? Eh bien, pas moi…
Un petit clin d’œil également à cet aperçu du monde impitoyable et superficiel de la mode que la nouvelle nous offre. Le moins que l'on puisse dire, c'est que l'homme est un loup pour l'homme… J'ai trouvé excellente l'idée de parler du passé textile de Roubaix dans une nouvelle dont le thème devait être "sur le fil". C'est finement joué de la part de l'auteur.
Détail sur lequel je rebondis pour signaler ma très vive inquiétude quant à la recrudescence actuelle des violences homophobes, dans un climat de cécité générale. Je suis toujours surpris d'entendre le mot "homo" et ses déclinaisons employés comme injures entre ados. Je ne crois pas que cette dérive soit anecdotique. Je pense plutôt qu'elle trahit une opinion larvée chez nombre d'adultes.
J'en veux pour preuve le tollé suscité par le projet de loi du "mariage pour tous". Que des maires aient eu le culot de déclarer, publiquement, qu'ils refuseraient de célébrer de telles unions a de quoi laisser pantois. Piètre leçon de démocratie.
Une autre déception, plus vive encore, m'a été causée par les manifestations contre ce projet de loi. Je savais que la France comptait son lot d'esprits chétifs. Je les supposais simplement moins nombreux.
À travers ce texte, peut-être ai-je voulu prouver également que j'étais capable d'un soupçon de finesse, qu'il m'arrive de m'écarter du potache et du gore. Aussi ai-je tâché, sur ces quelques pages, de ranger ma tronçonneuse et mon coussin péteur.
On ne le dirait pas, comme ça, mais j'apprécie assez la musique des années 80, dont les Tears For Fears.
Aux yeux fraîchement décillés de la jouvencelle, la foule a subitement doublé. Aux badauds humains déjà entrevus s'ajoutent les Daedalos, les peuples du Sidhs, qu'elle décèle dorénavant dans toute leur diversité.
Chaque recoin devient sujet d'émerveillement. Les échoppes croulent de marchandises exotiques, de créatures fantastiques. Un dresseur propose ses serpents ailés aux robes moirées, voletant dans des cages à oiseaux. "Amphiptères! La solution à vos problèmes de rongeurs et de belle-mère! Demandez nos amphiptères!" s'égosille-t-il à l'intention des chalands.
Sans doute la nouvelle la plus longue du recueil, Le roi d'automne consiste en une agréable introduction au cycle du Sidh, dont le premier tome, Âmes de verre, est déjà paru et sera bientôt lu et chroniqué par mes soins. C'est une plongée fulgurante dans un monde de sombre féerie tapis sous les paysages urbains qui nous sont familiers. Un univers ténébreux et pourtant… de très curieuse façon, on pourrait presque le qualifier de chatoyant. Peut-être n'est-ce que la chiche lumière des souterrains polarisée par la peau miroitante d'une aile de chauve-souris. Peut-être est-ce l'aura de magie qui se dégage du texte… peut-être est-ce surtout l'incroyable talent d'Anthelme Hauchecorne, conteur de génie qui détrône peu à peu les différents auteurs auxquels je m'étais attachée jusque-là.
L'univers du Sidh esquisse les contours d'un esthétisme urbain aux accents de féerie et de révolte. La résurrection de nos cauchemars d'enfant, mélange de Peter Pan et de benne à ordures.
J'aime énormément cette ambiance chthonienne qui émane des pages de cette nouvelle. Nous avons trop souvent tendance à oublier d'où nous venons. Car nous prenons directement racine dans le terreau des légendes celtes, où fées et créatures mythologiques côtoient les druides et leurs simples, les chamans et leurs rites païens. C'est un univers qui me parle énormément, "féerue" que je suis de merveilleux et de légendaire. Ce n'est pas pour rien que l'embryon de roman que je suis occupée à rédiger dans mes rares moments de temps libre a pour héroïne une elficologue débutante.
Je crois que nos sens nous trahissent. Qu'ils nous tiennent captifs d'un monde d'illusions. Que pour accéder à certaines vérités profondes, il nous faudrait observer avec l'esprit et le cœur…
Car comme il est conté dans Le roi d'automne, certains rites initiatiques ne vont pas sans heurts. Pour trouver qui nous sommes, parfois, nous devons commencer par nous perdre…
J'ai vraiment très hâte d'entamer Âmes de verre, qui m'attend sagement sur mon étagère. Pour mon plus grand plaisir, je me plongerai à nouveau dans l'univers envoûtant et ténébreux du Sidh…
Certes, le clip est des plus étranges, et le chanteur m'évoque un Freddy Krueger qui se serait accouplé à une mite. Intéressant mélange des Griffes de la nuit et de Brundle Mouche… Mais soit… J'adore cette chanson… Pour moi, elle correspond parfaitement à ce que je ressens à l'approche de l'automne.
![[Chronique] Punk's not dead, d'Anthelme Hauchecorne](http://img.over-blog-kiwi.com/0/54/07/81/20150928/ob_87169d_ob-00e9c2-steamy1.JPG)
Où vous ferez la connaissance d'Obicion, de Malgasta, de Grenotte et Gourgou, ou encore de Meurlon dont le cul fut mordu par Quinette la chienne martyre… où nous parlerons des grands méfaits de la Technole, tout en tâchant de ne point être la proie de féeurs malveillants qui nous tuent à grand renfort de régurgitation d'oursins…
– Votre dévouée chroniqueuse de l'imaginaire, Acherontia.
Les chroniques d'Acherontia 
